Вы мне про эту осень бросьте,
Не мажьте сопли по стеклу!
Какие, нахуй, «краски в гости»?
Всем - ссаной тряпкой по еблу!
Совсем поэты охуели!
Хорош про осень рифмы гнать!
Да в жизни вы говна не ели
А если завтра воевать?
К утру зароешь нос в подушку,
Тут ранний дворник мозг ебёт -
Нет, чтоб как все, дрочить втихушку,
Так он с утра асфальт скребёт!
Какое тут – «красот богатство»,
Схуяли - «чувственный рассвет»?
Кругом лишь лужи, грязь и блядство,
Да похмелиться денег нет!
Ещё - которую неделю
С небес курлычут журавли
Вот эти - точно надоели,
Они конкретно заебли!
И, что б ни пели там про «дали»,
И про «божественный полёт»,
Они все серут, как и срали,
В разинутый поэтский рот!
А вы расселись по инетам,
Прижавши тёплое гузно…
Давно известно, что поэты
Под осень – полное гавно!
Вот родила ж пизда уродов,
Чтоб в уши рифмою плести!
Пиздуйте сами на природу,
Своим величием трясти!
Так что, кончайте, в самом деле
Про «осень», «краски» и про «грусть»...
------------------------------------------------
Как стихоплёты надоели!
Пойду, об зеркало убьюсь…
А я сваей чавке в щелки глянул, а она типо и говарит, атъебись ат миня, я ни чё ни знаю, дай лючше пажрать, фиалетавый изык свой вывалила и дышит мне в прям литцо.
И чё бы это значило?
